我握著電話,指節(jié)發(fā)白。
許念的聲音從聽筒里傳來,低而穩(wěn),卻像一根針扎進(jìn)我的神經(jīng):“他說他叫王建國——可系統(tǒng)里查不到這個(gè)人。”
屋外的雪還在下,檐下的燈泡在寒風(fēng)中微微晃動,映出一圈昏黃的光暈。
那句錄音依舊按時(shí)響起:“但我還是會回來的?!笨蛇@一次,這句話不再是空蕩回響,而是落在了一個(gè)真實(shí)的人身上。
我抓起外套就往外沖。
b7區(qū)是“夜燈屋”最邊緣的服務(wù)點(diǎn),原本是個(gè)廢棄報(bào)刊亭改的臨時(shí)驛站,現(xiàn)在成了我們安置邊緣個(gè)案的第一道門。
等我趕到時(shí),那個(gè)男人還站在門口,背對著路燈,一動不動,像一尊被遺忘的雕像。
他穿著一件洗得發(fā)白的軍大衣,領(lǐng)子豎著,遮住了半張臉,手里攥著一張皺巴巴的紙。
“你是王建國?”我走近,聲音放得很輕。
他沒抬頭,只是緩緩把那張手寫證明遞過來。
字跡歪斜,但用力很深,像是怕人不信:“本人確系王建國,生于1987年,甘肅武威人?!?/p>
我沒有接過,而是看著他的眼睛——渾濁、疲憊,卻又藏著一絲不肯熄滅的火。
“你為什么來找我們?”
他喉嚨動了動,聲音沙啞得像磨碎的砂石:“我想……把名字拿回來。”
那一瞬間,我忽然明白了劉培訓(xùn)師昨晚的話:他們怕的不是窮,是名字被抹掉之后,連痛苦都不配被承認(rèn)。
第二天一早,許念就帶著他跑部門。
我本想跟著,她搖頭:“你去不了。這不是送粥,是闖關(guān)。”
七天,五個(gè)部門,每一次都卡在同一個(gè)地方——派出所要求提供原始戶籍底檔,可系統(tǒng)顯示,那份檔案五年前已被標(biāo)記為“親屬放棄追索”,永久封存。
“誰簽的字?”我問張?jiān)u估師。
他調(diào)出掃描件,指尖停在落款處。一個(gè)熟悉的名字跳出來:陳世昌。
我的心猛地一沉。
又是他。
十年前父親“自愿遷出”的文件上,也是這個(gè)簽名。
如今,又是一個(gè)人被一筆劃掉了存在。
原來他們的手段從來都沒變:你不聽話,我就讓你‘不存在’。
“所以……一個(gè)人的消失,是從文件上開始的?”我喃喃道。