黑巖小說(shuō)

第159章 龍氣洗髓，病根盡除（第2頁(yè)）

他每一次“看見(jiàn)”，都不是驚艷，而是安心。安心之后，才有一種更深的“掌控”升起來(lái)——不是對(duì)旁人的掌控，是對(duì)自己的掌控。他第一次覺(jué)得，自己可以命令自己的血，命令自己的氣，命令自己的痛與不痛，命令自己的冷與不冷。命不再一半握在天上，一半握在冥冥的前世里。命，此刻握在他指間。

他忽又想到“代價(jià)”。

那“代價(jià)”并未離他遠(yuǎn)去。它潛藏在龍氣外緣的陰影里，像某種不愿照面的親戚。曾經(jīng)每逢龍氣沖關(guān)，它便現(xiàn)形，以“天道排斥”的姿態(tài)按住他的肩，逼他咳血，逼他斷魂。如今它沒(méi)有力氣按了。只是踉蹌著退回陰影。臨退前回頭看他一眼。那一眼很淡，卻不甘。郭嘉頷首，與它對(duì)望，以無(wú)聲的致意回敬：我記得你。

記得，才能不輕狂。

想到這里，他將龍氣收束。他不貪把每一寸都洗得徹底。他只讓龍氣沿命中最要緊的樞紐再走一遍，從百會(huì)落回丹田，像把刀收入鞘，將刀身最后一次擦亮。丹田里溫暖如爐，火候恰好，不旺不滅。爐上有鼎，鼎蓋半啟，蒸汽繚繞。蒸汽不再帶黑，不再帶腥。它只是清。清得像雨后井水，映出天光。井壁上曾經(jīng)的青苔還在，卻不再滑；井沿上曾經(jīng)的裂也在，卻不再滲。世間之物，不必每一處都“完美”，它們只需“穩(wěn)”。

穩(wěn)，才是這場(chǎng)洗髓的落腳。

他把“穩(wěn)”字在心里寫(xiě)了三遍。每寫(xiě)一遍，丹田便沉一分。三遍之后，丹田坐穩(wěn)成鼎。鼎若坐穩(wěn)，爐火便聽(tīng)人處置。以往是火牽人走，是龍氣拖人走，是局勢(shì)壓人走。今日，他想先自己走一步，再讓火、龍氣與局勢(shì)跟著他的步子走。

他緩緩站起。骨節(jié)里輕輕作響，像新裝的門(mén)扇在第一回開(kāi)啟時(shí)發(fā)出的愉悅。他試著伸臂、抬肩、轉(zhuǎn)頸。每一個(gè)動(dòng)作，都是“剛剛好”的阻力，沒(méi)有突兀，沒(méi)有滯澀。他再閉目，心神一沉，龍氣應(yīng)念而動(dòng)，在手太陰肺經(jīng)上叩了叩，在足少陰腎經(jīng)上繞了繞，最后回歸丹田。他輕聲道：“聽(tīng)令?！饼垰馕凑Z(yǔ)，卻已俯首——那俯首，并非臣服，是愿意。

他微笑，收了笑。往日多年的風(fēng)寒在這笑里化開(kāi)，胸腔因此變大了一指。那指的寬窄，不是虛語(yǔ)。他真切感知，自己的肺能裝下更多的氣，自己的心能驅(qū)動(dòng)更遠(yuǎn)的血。血去遠(yuǎn)路，腳下就有余力吧。腳有余力，路就不再只能看著別人鋪。

他走到窗前，指尖挑開(kāi)窗櫳。晨光潔白，連同廟外斑駁的樹(shù)影落進(jìn)來(lái)。塵煙在光柱里飛行，仿佛縮成一個(gè)微型的星河。每一粒塵都有自己的軌跡，交錯(cuò)卻不亂。他側(cè)身讓開(kāi)那束光。光貼著他肩頭滑過(guò)去，在對(duì)面墻上投下一方明亮。那方亮像落在棋盤(pán)上的一枚新子，不急著取勢(shì)，不急著吃子，就這么穩(wěn)穩(wěn)落下，靜靜發(fā)酵。

他俯身，提起放在案旁的水盞。盞里清水一汪，映出他的面。他的面并無(wú)大變，仍是病后清瘦的書(shū)生樣。然而眼底的青陰退去三分，眉間多年不散的薄怒像被風(fēng)掀起，露出更深一層的冷靜。更顯著的是雙眸——黑白分明，黑處深，白處亮。亮之中有細(xì)細(xì)的光點(diǎn)，若有若無(wú)，流轉(zhuǎn)不息，像夜里海上的漁火遠(yuǎn)遠(yuǎn)浮動(dòng)，又像冬夜里杯中青梅酒的光，抿一口，先是酸，繼而回甘。

他把水盞舉起，對(duì)著光，輕輕一碰唇。水入喉，滑而溫。他想起往昔每一次飲水，喉嚨深處總有一根刺，如今那根刺不見(jiàn)了。他便又喝一口，多喝一口，也不咳了。

“好。”

只一個(gè)字。他不愿鋪張，不愿把這份小小的驚喜夸成雷霆萬(wàn)鈞。驚喜若夸大了，便會(huì)像映月的水，手一伸，反而亂。他把盞放下，十指微合，于案上叩了叩。叩聲清，像小鐘在心上響。

那一點(diǎn)點(diǎn)黑氣，仍在不緊不慢地從毛孔里排出，像舊年的賬被一筆筆勾銷。最后一絲從他左肩后方細(xì)細(xì)地飄起。那是他兩世最頑固的結(jié)，結(jié)在鎖骨與肩胛的夾角。那里曾經(jīng)酸痛多年。他并不回頭看。只是將肩向后略略一沉，聽(tīng)那絲氣在空中折了一折，斷了一段。斷處無(wú)聲，卻像有人在耳邊說(shuō)了一句“罷了”。他笑了笑，不問(wèn)是誰(shuí)說(shuō)，不問(wèn)跟誰(shuí)說(shuō)。此刻的他，不想再與“過(guò)去”爭(zhēng)辯。他只想“向前”。

他把手掌翻過(guò)來(lái)。掌心的那道“壽刻”，曾像一條冷蛇，伏在肌底。此刻它并未消失，只是顏色淡了，像舊紙上的墨暈被時(shí)光曬褪。它仍在，但它不再抽動(dòng)。他用拇指輕輕摩挲，摩挲之下，手掌生出一層細(xì)密的熱。他想起橋、旌與城，想起“穩(wěn)”字的第三遍。掌心那點(diǎn)熱，與那三個(gè)字合在一起，像把小小的火折子，出門(mén)便能點(diǎn)亮人的膽氣。

他深吸一口氣。窗外鐘聲正好第三聲落下。鐘聲落地，余音繞梁。他順著那余音把眼簾抬起——

那雙漆黑的眸子里，果真有一線細(xì)細(xì)的星光，在極深處慢慢流轉(zhuǎn)。不是幻覺(jué)。不是將熄的燈余下的光暈。是“活著”的光。

他知道，糾纏自己兩世的“早夭”之命，在這一刻，被徹底逆轉(zhuǎn)。