黑巖小說(shuō)

第211章 廢墟琴音，眾生百相（第2頁(yè)）

那一瞬，郭嘉只覺(jué)得胸口像被一根極細(xì)的線輕輕勒了一勒。不是疼，是一種“被看見(jiàn)”的違和。像原本藏在骨縫里的東西，被一雙看不見(jiàn)的手從縫里抽出來(lái)，攤在陽(yáng)光下。觀星策在他腦海深處悄然展開(kāi)，星光如砂，默不作聲。星砂里，女子的氣息并非張揚(yáng)，是極薄的一層水光，像春冰之上第一縷融化的水。水光之下，隱約有字，有符，有某種穿透“聲音”的規(guī)則，正安靜地注視著他。

——言靈。

他記起了一個(gè)名字，一個(gè)在許多舊卷里翻過(guò)、在許多傳說(shuō)里起落的姓氏：蔡。

蔡文姬。

她也在看他。那目光沒(méi)有敵意，也沒(méi)有親近。像一面極干凈的鏡子，把他照了一下。鏡子里照出來(lái)的不是衣甲與佩刀，而是一個(gè)無(wú)聲翻涌的深淵。她的指尖在弦上微微一顫，琴聲輕得幾不可聞，末尾卻留了一絲極細(xì)的嘶嘯，如同夜風(fēng)拂過(guò)刀鋒。

“臣……有罪。”人群間，那個(gè)先前叫嚷的漢子忽地跪下，頭砰地一聲磕在地上，“饑不擇言，亂了禮法……”

許褚用鼻子冷哼一聲，抬手示意把人拖開(kāi)，卻見(jiàn)郭嘉伸掌，示意“留”。他看著那人，目光溫涼：“餓了，便該吃。只是吃有吃的法。今日立粥棚，宗廟東階第一鍋粥，先給你們這些在火里把老母背出來(lái)的人?！?/p>

這句話像一枚溫石丟進(jìn)冷水。人群的眼里閃過(guò)復(fù)雜的光——疑，懼，喜，羞——最后合成一種很奇怪的安定：不必再搶了，抬頭也不至于掉腦袋。司吏搬來(lái)大鍋，水煙白白地升起。有人把自己破碗遞上，有人就著手掌接。孩子被老娘抱到隊(duì)伍前，捧著滾燙的稀粥吹氣，笑得像一只貓。

曹操回身，看了郭嘉一眼。那一眼里有寒光，也有贊許。荀彧輕輕呼出一口氣，袖中筆鋒在紙上走了兩行，把方才口諭一一記下，轉(zhuǎn)瞬寫成榜文，命司吏撫著墻把榜釘上。墨痕未干，風(fēng)一吹，榜紙“嘩啦”作響，像給城里加了幾根骨頭。

“這位女子——”郭嘉向前半步，鞋底碾著碎石，發(fā)出輕輕的聲。他話沒(méi)出口，便止住。他不該在此刻“認(rèn)識(shí)”她。禮與勢(shì)，須緩步而行。

女子卻在此時(shí)執(zhí)起一記按音，弦聲如清泉擊石，短而亮。然后，她輕輕起身，抱琴行至宗廟階前，把琴橫于臂，行了一禮，不卑不亢，恰如其分。那禮不是向曹操，更不是向他，而是向那名為“漢”的空缺之位——向被火燒盡卻仍需被安放的秩序。

天子似被這聲琴喚回了一點(diǎn)神。他扶著侍從的臂膀，慢慢抬手，指向東階粥棚。聲音沙啞卻清楚：“賑——以宗廟為先，百姓為重。……諸軍護(hù)之?！?/p>

這是今日他第一句成句的話。人群像潮水突然向岸退去，那些始終緊繃的肩胛骨在同一刻落下去。有人抹臉，有人笑出聲，有人偷偷地把手里的石頭放回地上。

鴆從人流后折回，低聲道：“剛才起哄的四人，背后使眼色的兩個(gè)，都盯過(guò)兵械。已記下相貌，待夜間再收?！?/p>

郭嘉看都沒(méi)看，只道：“先賑，后捕?！炎趶R東側(cè)清出一塊地方，立三處火堆，取城內(nèi)未倒的梁木。立刻。”

鴆應(yīng)下，人又沒(méi)了影。

粥香在寒風(fēng)里慢慢厚起來(lái)。灰燼的味道被稀粥的熱氣壓住，城像終于從劫后長(zhǎng)出一點(diǎn)人味。郭嘉不再看人群，目光回到那張焦尾琴。女子仍立在階前，抱琴而立。她不笑，也不冷，只像一條清澈的河，繞過(guò)刀鋒，繞過(guò)尸骨，靜靜在廢墟間流。

兩人的目光在空中交錯(cuò)。無(wú)需言語(yǔ)，便各自知道對(duì)方不是凡俗。

郭嘉微微側(cè)身，避開(kāi)她的直視，像避免與鏡中自己對(duì)視太久。他低聲對(duì)荀彧道：“此女姓蔡，字文姬，應(yīng)是隨駕而來(lái)。明日，借修譜之名，請(qǐng)至府中——不必逼，坐而談一曲便可?！?/p>

荀彧看了看他，點(diǎn)頭。

天色又暗了一層，像一只眼睛被灰塵蒙住了瞳仁。曹操命人在宗廟門前豎起一面旗，旗上只寫了一個(gè)字：安。字勢(shì)勁挺，筆鋒如劍。旗迎著風(fēng)獵獵作響，似在廢墟間扎下一根篙。

琴聲在這時(shí)停了。女子收指，輕撫焦黑的琴尾，那焦痕像一只舊傷。她抬眼最后看了郭嘉一眼，眼中并無(wú)責(zé)難，只有一種難以名狀的悲憫：像在為某個(gè)尚未發(fā)生的代價(jià)，先行按下了印。

郭嘉心口那根看不見(jiàn)的線，忽然輕輕作痛。他垂下眼，長(zhǎng)長(zhǎng)吐出一口氣，像把胸中某縷陰冷的風(fēng)吐回廢墟。再抬頭時(shí)，目光已沉入夜色，一寸一寸地冷下來(lái)。

“走吧，”他對(duì)自己說(shuō)，也像在對(duì)整座城說(shuō)，“從今日起，洛陽(yáng)便是過(guò)去。許都，才是生門。”

背后，粥棚前的孩童端著碗，喝到最后一口，笑得露出缺了一顆門牙的空白；更遠(yuǎn)處，一個(gè)被煙熏黃的金箔“壽”字在倒塌的梁上微微閃亮，像是某種頑固的祝詞，拒不消亡。

風(fēng)吹過(guò)廢墟，灰燼里又響起一聲極輕的弦鳴，起，又落，像先兆，也像嘆息。下一刻，火堆被添了新柴，火光把每一張臉都照得清清楚楚——忠與佞，饑與飽，善與惡，都在光里，成為眾生百相。