石屑紛飛。
佛像寧靜的面容第一次被暴力撕裂。
“哐!哐!哐!”
更多的錘鑿落下。
那尊見證了百年風雨、聆聽了無數(shù)默默祈禱的石佛,在暴力的摧殘下,迅速崩解、破碎,化為一堆毫無生氣的碎石。
慧安法師看著這一幕,仿佛自己的心臟也被一同砸碎了。他停止了哭喊,目光變得空洞而呆滯,只是無聲地流著淚,整個人瞬間又蒼老了十歲。
緊接著,差役和民夫們開始拆屋。他們爬上房頂,掀翻瓦片,用斧頭砍斷梁柱,用繩索拉倒墻壁。噼里啪啦的碎裂聲、木材倒塌的轟響、差役們的呵斥聲,取代了往日的誦經(jīng)聲和松濤聲。塵土飛揚,彌漫了整個山谷。
幾位老僧被強行拖到一邊,看著他們畢生修行、視之為家的地方,在眼前被迅速肢解、毀滅。小沙彌們嚇得瑟瑟發(fā)抖,緊緊抱在一起。
附近的少數(shù)山民聞訊趕來,遠遠地看著,臉上充滿了不忍與恐懼,卻無人敢上前阻攔。他們中許多人曾在此祈福,在此尋求心靈的慰藉,此刻,卻只能眼睜睜看著這處精神的棲息地被暴力抹去。
房屋很快被拆成了一堆廢墟。有用的木材和石料被民夫們抬走。胥吏仔細地清點登記,仿佛在清點一堆普通的貨物,臉上沒有任何表情。
最后,胥吏將一份寫著“自愿還俗”的文契扔到慧安法師面前,逼迫他按上手印。老法師的手指沾上紅泥,顫抖著,遲遲不肯按下。那不僅僅是一個手印,那是對他畢生信仰和追求的徹底背叛。
一名差役不耐煩地抓住他的手腕,強行將那個鮮紅的手印按在了文書上。如同當初的陳阿寶一樣,這手印象征著無奈、屈服和時代的悲劇。
“行了!爾等已非僧侶,速速離去!自謀生路吧!”胥吏收起文書,冷漠地揮揮手,仿佛驅(qū)趕蒼蠅一般。
差役和民夫們帶著“戰(zhàn)利品”揚長而去,留下滿地狼藉和五個失魂落魄的人。
慧安法師呆呆地站在廢墟之中,佝僂的背影在夕陽下拉得很長很長。他彎腰,從碎石堆中撿起一小塊帶有佛像衣紋的石塊,緊緊攥在手心,攥得指節(jié)發(fā)白。他沒有再流淚,只是那么靜靜地站著,仿佛也化作了一塊石頭。
兩位老僧默默上前,攙扶住他。小沙彌們哭泣著,茫然無措。
他們該去哪里?天下之大,似乎已無他們的容身之處。蘭若已毀,信仰被強行剝奪,他們被拋回了一個完全陌生的世俗世界,除了身上的舊僧衣和一顆破碎的心,一無所有。
夕陽的余暉將山谷染成一片凄艷的紅色,映照著斷壁殘垣,如同一個巨大的、流血的傷口。風中似乎還殘留著錘鑿的回響,以及那尊石佛最后的悲鳴。
這座無名蘭若的毀滅,并非個例。在同一時刻,帝國成百上千個類似的、散布于山野鄉(xiāng)村的小型修行場所,正在遭受著同樣的命運。它們不像長安、洛陽的大寺那樣引人注目,卻是佛教深入民間、與普通百姓精神生活緊密相連的毛細血管。摧毀它們,意味著從根本上瓦解了佛教在基層社會的生態(tài)基礎。
這場名為“拆毀”的風暴,比長安街頭的屠殺更為徹底,它無聲無息,卻更加深刻地改變著帝國的面貌,將無數(shù)個“慧安法師”推向了絕望的深淵。悲歌,在無數(shù)個山谷中同時響起,匯成一曲宏大的、關于毀滅的挽歌。