“我在深圳加班,聽著漁歌,突然想回家?!?/p>
“他們說這是‘土’,可這土里長出來的聲音,比任何交響樂都真?!?/p>
最讓我心頭一顫的,是一段來自浙南山區(qū)的視頻。
鏡頭對準(zhǔn)一位盲人老人,他枯瘦的手掌緊貼手機(jī)外殼,臉上浮現(xiàn)出近乎虔誠的微笑。
“我聽不見,”他輕聲說,聲音被旁人轉(zhuǎn)述,“但我能感覺到——這聲音在跳。”
那一瞬,我?guī)缀跷詹蛔∈謾C(jī)。
這不是一場表演,而是一場覺醒。
每一個(gè)上傳錄音的人,每一個(gè)轉(zhuǎn)發(fā)直播的人,都在用最樸素的方式說:我存在,我發(fā)聲,我不愿被抹去。
嚴(yán)宣傳官站在我身后,忽然低聲念了一句她剛寫下的文案:“他們想滅聲,我們卻讓沉默者開口?!彼穆曇暨煅柿?,卻帶著火光,“林致遠(yuǎn),你知道嗎?境外平臺(tái)的轉(zhuǎn)發(fā)量已經(jīng)超過百萬。有外國學(xué)者說,這是‘?dāng)?shù)字時(shí)代的民間起義’?!?/p>
我沒說話,只覺胸口發(fā)燙。
這場“百鐘共鳴”,不是我們策劃的勝利,而是民心所向,眾聲成潮。
我們只是點(diǎn)燃了一根火柴,而整個(gè)原野早已干涸太久。
雨不知何時(shí)停了。
云層裂開一道縫,晨光斜斜照在銅鐘上,映出無數(shù)奔跑的身影——那是光影,也是幻覺,又或許,是那些被遺忘的記憶,終于開始回家。
就在我準(zhǔn)備下令收尾時(shí),張分析師快步走來,手里捏著一封信。
“剛從門縫塞進(jìn)來的,沒郵戳,也沒署名?!?/p>
我接過信,指尖一僵。
信紙……是父親當(dāng)年寫小說用的那款舊稿紙,泛黃,邊緣微卷,甚至還有他習(xí)慣性折角的痕跡。
展開,只有一行打印字:
“你以為你在打破規(guī)則?其實(shí)你正走進(jìn)最完美的規(guī)則。”
落款處,是一個(gè)手繪的鐘擺圖案,線條冷峻,機(jī)械般精確。
下方,刻著一行極小的數(shù)字——
2018。04。15。
那是父親去世的日子。
我站在原地,久久不動(dòng)。
風(fēng)拂過銅鐘,發(fā)出一聲極輕的嗡鳴,仿佛回應(yīng)。
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