有人在網(wǎng)上質(zhì)疑:“都2025年了,搞這些老古董,有意義嗎?”
我對著鏡頭說:“他們用資本拆掉我們的屋,我們就用記憶蓋回去——這次,蓋得更深?!?/p>
第三天,第一車建材運(yùn)到。
第四天,地基開挖。
第五天,在清理一處塌陷的舊庫房時,工人從瓦礫下挖出一個鐵盒。
銹跡斑斑,可鎖扣完好。
打開后,里面是一疊手寫筆記,字跡熟悉得讓我瞬間窒息。
是父親的筆跡。
第一頁寫著:
“如果這盒子被找到,說明有人還在找答案。那么,請繼續(xù)。”
我合上盒子,抬頭望向天空。
晚風(fēng)拂過,仿佛有誰在耳邊輕語。
而我掌心的SIm卡,還在發(fā)燙。
它說的遠(yuǎn)未結(jié)束。
有些聲音,還沒被聽見。
有些記憶,正等著被喚醒。
我站在基地中央的“記憶回廊”前,看著全息投影緩緩亮起。
一位白發(fā)蒼蒼的老農(nóng)站在光影中,聲音沙啞卻清晰:“那年大旱,我們用古法引水渠,三日三夜沒合眼……”話音未落,幾個孩子戴著增強(qiáng)現(xiàn)實(AR)眼鏡跑過,歡呼著在虛擬田埂上“插秧”,屏幕里跳出節(jié)氣知識卡,笑聲與童謠交織在一起。
科技在這里不是冰冷的工具,而是記憶的引路人。
陳大師站在我身旁,手里捏著一份剛打印出來的民謠譜子。
“《谷雨謠》今晚能唱嗎?”我問他。
他點(diǎn)點(diǎn)頭,眼里有光:“歌詞改了幾句,更順口了,但味兒沒丟?!蔽铱粗紳M皺紋的手輕輕摩挲著紙頁,忽然明白——他守護(hù)的從來不是形式,而是那股子從土地里長出來的人情。
開館那天,陽光斜照進(jìn)主廳,村民合唱團(tuán)站在老織布機(jī)旁,歌聲響起的一瞬,空氣仿佛凝固了。
《谷雨謠》的旋律樸素得像一陣風(fēng),卻把三代人的記憶串在了一根線上。
那位七十歲的老農(nóng)唱到一半哽咽了,他抱著小孫女,嘴唇顫抖:“你太奶奶……就是在這棵老槐樹下,教我這首歌的。”
臺下很多人紅了眼眶。
可就在掌聲還未散去時,李網(wǎng)絡(luò)追蹤員悄悄把我拉到了監(jiān)控室。