他立于橋頭,瓶口傾斜。
灰燼如黑蝶,隨風(fēng)飄散,落入江水,
旋即被暗流吞沒,不見蹤影。
當(dāng)晚,他夢見自己站在瘦西湖畔。
月光如練,水波不興。
他低頭看水中倒影——
不是人,
而是一株水草,
細(xì)長,柔韌,根扎淤泥,莖隨波流。
根,扎在江南的水底,
葉,舒展在揚(yáng)州的晨光里,
莖,卻向西北延伸,
穿過千山萬水,
纏繞在隴西的土墻下,
連著——
父親的斧,
母親的針,
算命先生的筆。
三代人的命,
一條水草的魂。
他醒來,窗外晨光初露。
書架上,那本《玉匣記》靜靜躺著,封面一角,
一片干枯的桃葉,
悄然滑落。
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