天剛蒙蒙亮,札達(dá)土林的剪影還未褪去,我便背上行囊,再次啟程。風(fēng)是清冽的,夾帶著高原特有的微粒,吹得我睜不開眼,卻也清醒得徹底。
我知道,前方的道路,不再是常規(guī)意義上的“路”,而是一條連接天涯與歷史的縫隙。我正沿著它,一步步走入中國最遙遠(yuǎn)的西部——阿里,獅泉河鎮(zhèn)。
這座名字聽起來仿佛出自童話或史詩的小城,卻真實(shí)地存在著,位于西藏西部邊陲,平均海拔超過四千三百米,空氣稀薄,卻天空深藍(lán),宛如仙境。
進(jìn)入獅泉河鎮(zhèn),是一種很奇特的感覺。
這不是一座傳統(tǒng)意義上的城市,沒有鱗次櫛比的高樓,也沒有川流不息的街道,倒更像是高原的一個(gè)軍事前哨與生活聚落的結(jié)合體。街道規(guī)整,建筑方正,色彩簡(jiǎn)潔,大多數(shù)屋頂上都插著五星紅旗,隨風(fēng)獵獵作響。
但最令我印象深刻的,是那條靜靜流淌的獅泉河。
它不大,卻名氣極響。傳說這條河中曾有金獅出沒,泉水甘甜,因而得名。陽光灑在水面,泛起一層細(xì)碎金光,遠(yuǎn)山在河面上映出倒影,安靜得仿佛時(shí)間在這里停滯。
我站在河岸,感受著高原風(fēng)的吹拂,心里竟泛起一種莫名的敬畏。不是對(duì)這座城市的,而是對(duì)腳下這片土地——它如此遼闊、沉默,仿佛是一個(gè)巨大的容器,默默接納了歷史的興衰、民族的遷徙、信仰的流轉(zhuǎn)。
我閉上眼,風(fēng)聲、旗聲、水聲一并涌入耳膜。就在那一瞬,我忽然明白了一個(gè)道理——所謂“邊境”,并不是某條可以觸碰的線,而是一個(gè)人心中,最安靜也最堅(jiān)固的精神陣地。
此時(shí)我想到一件往事。多年前我曾在南方海邊的村莊站在海岸線,聽海浪拍岸,以為那是“邊界”。如今到了西藏最西之地,才明白真正的邊疆,不是地理上的盡頭,而是精神上的高地。
獅泉河是一個(gè)很特別的存在:它既是生活之地,又是戰(zhàn)略前沿。
我住在一家藏漢合開的旅館,房東是藏族,妻子是四川漢人,他們的女兒在鎮(zhèn)上的小學(xué)念書,能說流利的普通話和藏語。房間陳設(shè)簡(jiǎn)樸卻整潔,墻上貼著雪山牦牛圖,角落里放著一壇青稞酒。
晚飯時(shí),房東與我聊天,說起鎮(zhèn)上的一切。
“這里不比拉薩,也不比內(nèi)地,什么都要靠自己扛?!彼f這句話時(shí)眼中沒有怨氣,倒多了一種堅(jiān)毅,“我們靠近邊境,每一滴水、每一粒糧、每一項(xiàng)建設(shè),都是托著命在做?!?/p>
他指著廚房那口早已開裂的鍋說:“這口鍋用了五年,還舍不得換。在這地方,能找到合適的鍋,比娶媳婦還難?!?/p>
我感到一陣心酸,卻也從他們一家人臉上看到一種奇特的自豪——他們生活在祖國最西部,守護(hù)著邊疆,也延續(xù)著生活的火種。
飯后我在街上閑逛,在鎮(zhèn)中心見到一隊(duì)年輕的邊防軍人列隊(duì)走過。他們步伐整齊,臉色卻微紅,大約是初到高原,身體還未完全適應(yīng)。我朝他們敬了個(gè)禮,他們沖我笑了笑,一人喊道:“叔,祝你旅途順利!”
我愣了半秒,又笑出聲來。是啊,在這里,我已經(jīng)算“叔”了。
夜里,我夢(mèng)見自己站在邊境線的一座哨所前,身后是連綿雪山,面前是無邊黑夜,只有一盞孤燈亮著。那是他們的世界,也是我們的底線。
他們守在世界的盡頭,守的是我們不曾意識(shí)到的日常。他們或許在寒風(fēng)中寫信、在高原反應(yīng)中翻身、在夜里背誦家鄉(xiāng)的地名。他們不需要掌聲,卻用沉默守住最真實(shí)的榮光。
在獅泉河的幾日,我盡可能走遍鎮(zhèn)上的每一個(gè)角落。
鎮(zhèn)東的高地上,有一座小型的藏傳佛教寺廟,規(guī)模不大,卻香火不斷。老僧緩緩誦經(jīng),周圍是環(huán)繞的轉(zhuǎn)經(jīng)筒。我試著繞了一圈,指尖觸碰金屬,發(fā)出輕微摩擦聲,卻仿佛在心頭敲響某種聲音。